Mi sangre es veneno.
Corre el peligro por mis venas.
Adicta.
Soy el símbolo
parco del silencio:
esa mirada.
Toda explicación
se resume en el enigma
que sostiene la sombra.
Dejo constancia
—como quien cincela una piedra—
de mi maldición lanzada a tus lunares.
Tienes la virtud de desarmar
pistas y artilugios
con el beso
que dibujas
en mi espalda.
Ni alta.
Ni atlética.
Ni.
Mientras me persiga
la diana
sinsentido
sin tiempo
Y cuestione las cosas que no soy,
que no seré
Hasta tanto acepte
las limitaciones
mías,
tuyas
y el desánimo
exangüe
Esta entrega desesperada
no hace más que
taladrar la estima
Y taladrar
y minar
son palabras críticas
que nombran
este aguijón,
aquel veneno.
Desanimo
mi desaliento.
El dolor se corta
con blanco,
con negro
con una anémona en celo.
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