En Humor Arte

Batido de emociones. Compilado de versos, textos, imágenes y canciones.

#MiércolesDePoesía El disco rayado de tu nombre

Enrojecen mis mejillas. El #MiércolesDePoesía de Julia cita mi obsesión, alguna de mis repeticiones.

No encuentro un modo mejor ni más dulce para contarles la existencia de Chamuyo poético (puro verso):

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“Verónica Boletta nació un 24 de agosto.
Hasta allí llega su coincidencia con Borges.
Ama los contrastes.
Escribe números.
Cuenta letras”.

Así se presenta la poeta en la solapa de su libro Chamuyo poético (puro verso), publicado en Buenos Aires por Editorial Peces de Ciudad (encuentro en Internet una mínima explicación: chamuyo es un susurro y, en especial, uno que tiene connotaciones eróticas).

El volumen es de diseño airoso e incluye poemas cortos que se quedan dando vueltas por ahí, como cerillos que se prenden unos segundos y dejan un eco de luz al apagarse. Como ejemplo basten estos: “No quiero que te guste todo de mí/ Sólo lo indispensable/ Sólo lo que te conduzca hasta mi cuerpo/ Carretera/ Ese trastorno”.

Dejo aquí uno de mis poemas favoritos del libro. Manifiesta el cuidado equilibrio entre imagen y sonoridad que Boletta domina y que sólo van a…

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Memento mori

237/365: Combatiendo el calor

 

mis errores pegan
manotazos de ahogado

indelebles y faltos de códigos
te saben inolvidable

En pleno alarde de mezquindad
te conceden
el extraño privilegio de lo irrepetible

Capitulación

Giuoco Piano

Tanto tiempo pensándote
me desarma.
Levanto la bandera blanca.
Pido tregua.
Me entrego a tu cuerpo,
sin estrategias.

Refugiados

Vuelta al ruedo sin metáforas que resistan un golpe más

SALTO AL REVERSO

Una orgía de remos
riza el mar.

Una orilla es pasado.

Chalupas y más allá
—el sol oculta
pretensiones de tiempo—,
otra
espera.

Hay futuros
con rostros de muerte.

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Gajes del oficio

La búsqueda marca un derrotero.
Así estoy
con alma de camino

SALTO AL REVERSO

Busco
la palabra,
la afilada,
la perfecta.
No la espada de Damocles
sino la de Alejandro;
aquella que corta
todos los nudos,
hasta el gordiano.

Busco esa palabra,
la que ensordezca
este silencio
de hoja en blanco.

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